± Un matin, mon meilleur ami s£est donné la mort, sans s£expliquer ni s£être lamenté. Il a déposé ses deux filles devant l£école, il a rejoint l£immeuble du bureau où il travaillait, il a garé sa voiture, il est entré dans le hall, il a pris l£ascenseur jusqu£au cinquième, l£étage en travaux où il n£y avait personne, il a déposé sa veste sur le dossier d£une chaise, il a poussé une table sous une fenêtre qu£il a ouverte, il est monté sur la table et il a sauté, sans un cri. Et comme c£était un garçon solide, il n£est pas mort tout de suite, il nous a laissé croire quelques heures qu£il allait se remettre, et qu£il pourrait nous expliquer ce que nous avions raté. Mais non, il est mort et nous ne saurons pas d£où lui venait cette grande résolution à fuir. Moi, cela fait dix ans que je n£en finis plus de me déliter dans un corps rongé par une maladie dont on ne sait rien, ou si peu. Je perds la marche comme j£ai perdu tant d£autres choses : la finesse de préhension et la précision du geste, la possibilité de courir, la capacité à me mouvoir librement et sans contrainte. Pourquoi Serge a-t-il choisi de mourir ? Pourquoi ai-je choisi de vivre coûte que coûte ? »